Búsqueda informal.. búsqueda en el occipital.

El soneto en la memoria no deja de sonar, no deja la promesa sin virar, no deja de resonar al despertar.

Búsqueda sin credo, minas con relevo.

Starálfur, requiem vida, ritmo inmore.

Hoppippola.

La palabra en la mínima expresion, la locura es la rabia mas potente en la boca andrógena del compadre somnoliento.

Una fuga en la conciencia, la paredes al carbon sin mas, sin menos, sin miedo al rojo cuervo.

Es lo mismo! lo mismo! sangre derramada, sangre con mostaza. Es lo mismo! lo mismo! es el grito del tenor qe se clava en la retina, es el rostro de la tecla del mismo pendejo asustado, temeroso.. Que se agache (qe lo vienen a buscar).

El cáncer mal lucrado del estómago mudo, ese que retumba en el sueño sin caracho del delirio.
Cambios de la trova primaveral, cambios drogadictos, cambios involutivos del hongo existencial.

QUE MARAVILLA COMPADRE!!

Cómprese la vida perfecta del sistema iconoclasta, somos todos ratas torcidas del rincón.
Una hojita, una callampa, un papelillo y una jalá.

Un color sin fondo, huevos qe no qiebran, sueños con condones rotos.. Por que el sueño quizo tanto y la vida se cerró? Las agujas NO pincharon, el frío calentó, misógeno hambriento..

Ojos fríos qe fuman calor, labios adictos.. tal vez (y sólo talvez), fue la tarde que quiso copiar tu ser y envolverte en la timidéz disfrazada de persos con camisas y sellos rotos.

Del que quiso y no pudo ser artista, la piñata inquebrantable, la fría brisa que sin querer te hizo enamorar de la joven que sin sueños y tristeza nunca quizo ser ni estar fuera de un retrato, un instante con silencio, una vida y todo lleno.

Abriendo puertas de cemento en la rabia del intento, rompí todas las filas y todos me siguieron.. Por qué? Porque ningún hueón tiene IDENTIDAD.