Un color sin fondo, huevos qe no qiebran, sueños con condones rotos.. Por que el sueño quizo tanto y la vida se cerró? Las agujas NO pincharon, el frío calentó, misógeno hambriento..

Ojos fríos qe fuman calor, labios adictos.. tal vez (y sólo talvez), fue la tarde que quiso copiar tu ser y envolverte en la timidéz disfrazada de persos con camisas y sellos rotos.

Del que quiso y no pudo ser artista, la piñata inquebrantable, la fría brisa que sin querer te hizo enamorar de la joven que sin sueños y tristeza nunca quizo ser ni estar fuera de un retrato, un instante con silencio, una vida y todo lleno.

Abriendo puertas de cemento en la rabia del intento, rompí todas las filas y todos me siguieron.. Por qué? Porque ningún hueón tiene IDENTIDAD.