(El perro quiebra por las plagas, se sana en respiro de inocencia, de brasitas abrigadas)
Con las llagas muriendo, siento qe se van silbando.
Me despeiné para ver si me parecía a Sid Vicious, en realidad.
Escribo realismo sin caer en lo minino, para pisar, para tener.
De los que dicen ser esclavos, qe alumbran sin las barras del momento con infiernos en voltaje de la mística soñada, es utópico, es feliz.. Mi mundo qiere surgir.
Alfajores que recuerdan la imprudencia de mi amiga, que yo compro y que yo quiero.
Escucho sordo la misma canción, una, otra vez, una, otra vez.. Alguien sabe qe es la cuna en flor de pantalón?
Yo si, tu ves (o no ves?)
Lloro por dentro, lloro y escucho, de nuevo y otra vez.
Mas mi rostro sigue serio en fríos de docenas con poemas encerrados en los tímpanos abiertos de la vida en soledad con corazón.
As de los paltones, abrochando la chaqeta veo cuerdas sin motores, de la escarcha a los temblores con la cáscara encerrada, la mierda en cuello en su balada, distorciones de los granos del cigarro en fuego hacia los calcos.
● Sangre, venas, rojos, ríos, duchas, duras, frutas..
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