Mi libro que es Teatro, que es noche acompañada, que es música del puerto

(voces de la mística eterna)

Estupidez continuada del que no sabe nada
el que entiende poco y expresa su vida en letras,
palabras bien parladas, brisa que no es pena.

Cancheros de cemento que son sólo puro cuero
Dardos bien al centro, marcapasos de Don nadie.

Eran guitarreos del acorde suburbano.. Ese que vió parir llorones a los palos.

Las mentiras del estudio fueron la condena del poeta con sus penas pasajeras,
con su metas socialistas que se vuelven anarquistas..

De su cuerpo lleno que lo quiere todo y a la vez no quiere nada,
las horas que pasan y el lapiz qe se cría volátil..

Despertar la alegría del padre que llora y escupe los sueños del artista sin teatro?

La estrella que sigue en el cielo.. Sigue la izquierda mas brillante, la más pura incomformista de la vida sin bohemia..

Jugando Corazones, haciendo dedo con razones.. Joven virgen de la falda campesina con fibras de emociones forradas llenas de condones.

Mística me salvas otra vez! Tengo rabia que me cruje, tengo frío y me provoca, tengo colores sin escalas.. Acaso alguien se preocupa del que espera? Rieron todos.. pero no sabían nada.

Ayer estábamos despiertos, la incertidumbre alegraba el alma del que quiere de palabra, la carne se bebió, la inseguridad gruño en tu verdad.. Ahora voy por mí.

Llantos de cabecera, pijamas de franela, converse llenas con arena..

Tal vez la mitad llegó sin dar señal.. Talvez la canción se escuche sorda y sin querer, tal vez la vida es de verdad..

Quizás soñando me escondo demasiado
Quizás en la cima.. las hojas brotan sin relevo.-


● Trenes y mas rieles.-